В соборе какой-то там матери
без всяких проблем и забот,
жил Квазимодо, ударенный,
пришибленный жизнью урод.
Он в колокол звякал по праздникам,
с верхА на прохожих плевал,
в народе прослыл безобразником,
тихонько спивался, дичал.
А дальше, на той самой улице,
не дайте мне люди соврать,
жила Эсмеральда, распутница,
в народе - обычная ****ь.
Господни пути неизведаны,
делов нам его не понять,
но только случилось, что в дЕбила
влюбилась обычная ****ь.
В улыбку его полузубую,
в глаза, а точнее: лишь в глаз,
и в спину, горбом слегка вздутую,
и в то, что скрывалось от нас.
Химеры, те твари молчащие,
но слышали только они,
как стонами были охвачены
два тела, сплетенных в любви.
Зачем Вам все это рассказывать
позволила совесть моя?
А просто весеннее обострение, знаете ли.
О весеннем Квазимодо
© Copyright: Слезящийся, 2006
Свидетельство о публикации №106041801245
Свидетельство о публикации №106041801245
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.