ветер

корабли, как чайки, не имеют кладбищ…
ураган обнимет… опрокинет навзничь…
и потащит, воя, корпус судна к суше,
на волне ломая, и о камни руша…
а затем утихнет на обломках мёртвых
упокоив рухлядь в скандинавских фиордах…
* * * * *
из команды вигов выжил лишь норвежец…
в камень птицей бьётся, оживая, сердце…
из глубин базальта твердь впитав подкожно,
встал воскресший викинг над скалистым ложем
и побрёл в долину, обходя торосы,
отыскать дорогу из Тронхейма в Осло…
вьётся, пропадая, в полыньях разводий
к дому путь героя, но… не дремлет Один,
дверь в Валгаллу гюнту открывая настежь –
вход в обитель мёртвых, павших в битвах, братьев…
+ + + + +
в шхерах ветер с норда, умирая, плачет,
но спокойна Гломма… холодна и мрачна…
иногда лишь веки, разомкнув устало,
ищет геммы ветра на прибрежных скалах…
веки ледяные… звон ресниц хрустальный…
а по пойме бродит одинокий странник,
под надрывы вьюги и с молитвой к богу
безнадёжно силясь отыскать дорогу –
жёлтый лучик солнца в завываньях ветра…
жаль, сюиты Грига не имеют спектра…
их прозрачный морок и хрусталь не Весты
викинга толкают в дверь последней бездны…
………………………………………………
но бора уймётся, улетев в Шпиц Берген,
и молитва Солвейг оживит норвега…