И вот приходит опустошение,
Мрачный замок среди паутин,
Лишним кажется будто движение
Из портретов, умерших картин.
Где цветы - поседевшая краска,
Стол, приборы - для призраков век.
От монахинь и библий затасканных
Мертвым кажется даже снег.
В сундуках отпечатки истории.
Страсть, игра, обреченность порыв,
С безграничностью привкуса горя
Ставни ночью навечно закрыв.
Пыль и боль, и в невнятной истоме
Здесь на стуле таится скелет.
Вы побыли сейчас в моем доме,
Тем, чем станет он через сто лет.
столет
© Copyright: Михаил Бирюков, 2006
Свидетельство о публикации №106041301730
Свидетельство о публикации №106041301730
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.