Коллекция мертвых цветов...

Я разбита, не трожь, ты порежешься в кровь,
Заигравшись бездумно осколками глаз,
Грани острые губ, высекая экстаз,
Залепляешь бессмысленным пластырем слов.

Знаю каждую ложь наперед и насквозь
Вижу планы стратегий, уловки, ходы,
Хочешь взять в свои руки правленья бразды,
Чтоб была в подчинении даже поврозь.

В душный склеп запереть, в паутину вплести,
Крылья бабочки чинно распять под стеклом,
Любоваться плененной душой перед сном,
Равнодушным молчаньем по сердцу скрести.

Власть иметь наказать разрушеньем надежд,
За послушность нечастым вниманьем ласкать,
На коротком гулять поводке выпускать,
Пресекая нещадно эмоций мятеж.

Приурочить в неделе к конкретному дню,
Исполнять твои прихоти все обязать,
По рукам и ногам нежным чувством связать,
Непокорность мою подрубить на корню.

Самолюбью «для галочки», «чтобы была»,
Не владея всецело, в наличии иметь,
Чтоб по пальцев щелчку начинала гореть
И любила - насквозь, безответно, дотла…

Между нами и было и не было так,
Как могло у обычных, нормальных людей,
Я под маской, и ты еще тот лицедей,
Каждый четко фиксировал жест свой и шаг.

Избежала сплетенных из фальши оков
И решенье сложила из мыслей простых:
Лучше быть без тебя средь былинок живых,
Чем твоей, но в коллекции мертвых цветов.