Трын-трава

Не спится, Господи, опять не спится,
и бьется мысль в гудящей голове,
как в клетке перепуганная птица:
Ужели все сначала? К трын-траве,
видать, придется пробираться ночью
и накосить побольше при луне.
Есть все же червоточина во мне,
коль даже согрешить уже не прочь я,
на «подвиги» готовая вполне.

Подсуну малость травки под подушку,
чтоб наважденья образ усыпить.
Зажгу свечу, воткну иглу в игрушку -
попробую слегка поворожить.
Переоденусь в тонкие одежды,
чуть полюбуюсь в зеркале собой,
(Нет-нет, фантом, в сторонке ты постой)
задую со свечою все надежды
и, трижды сплюнув, выпью весь настой.


Как спится, Господи, как сладко спится!
Я вновь свободна и по снам лечу:
Москва, Берлин, Париж, Мадрид и Ницца.
Я счастлива! И жмусь к его плечу...
Что-о? Стоп! К плечу? Опять? Плечо откуда?
От трын-травы кружится голова…
Я, кажется, забыла все слова
заклятья. Боже, что ж я делать буду?
В костер тебя, неверная трава!

Не спится, все уже, опять не спится...