Я снова пишу под биенье ночной тишины.
Со мной только дым и испорченный сахаром кофе.
Друзья все молчат, обо мне позабыли они,
Ведь я их послал - на последнем, измученном вздохе.
Я снова один – предо мной белый матовый лист
И ручка чернильная – призрак далекого прошлого.
Бумага все стерпит, ведь я для нее массажист,
Пишу только то, что мне было когда-то запрошено.
Пишу лишь тогда, когда трепетно чувствую боль,
Когда не могу позабыть негатив, ставший прошлым,
Когда спотыкаюсь о чувство, которое кличут любовь,
Когда забываю я все, что казалось когда-то хорошим.
Я пишу потому, что мне хочется жить и любить
И не думать о том, что любовь влечет боль за собою.
Я пишу потому, что способен я многих простить,
Когда слезы из глаз вытекают соленой рекою.
Когда я пишу
© Copyright: Бондарь Александр, 2006
Свидетельство о публикации №106041201073
Свидетельство о публикации №106041201073
Рецензии
Не жизнь, а притянутый к полу смертельный штурвал,
Не провал настроения, пике, прямо вниз, а не вздохи.
Тех друзей, что пришли, уже пару часов, как послал,
Но никто не вернулся. Ни пива, ни водки, ни кофе.
Еще на затяжку, на две и все, больше нет сигарет.
Взгляд ползет по углам, поискать там какого “бычка”.
До чего же постыдное зрелище – пьяный поэт,
Для которого мир сократился в размеры дверного зрачка.
У себя самого взаперти, в белый свет ни душой, ни нагой.
Всех готовый простить, даже самых заклятых врагов,
Двум строкам на листе, позавидовал Васька Попов,
Он вчера приходил, и закусывал здесь колбасой.
Только, где же они. Что-то с памятью. Не прочитать.
Смятый лист и пятно, а вокруг кляксы слившихся слов.
Сколько раз обещал, перестану слова сокращать.
Напрягаюсь, в ответ что-то тертое “вновь”, да “любовь”.
Третий час никого. До чего ж они тянут и где?
Чтоб вас в прах разнесло, чтоб смело и всегда выходило “без двух”...
Что такое? Звонок?. Наконец-то и вот уже мне:
Это мы, вот питье, а к нему – пара очень веселых подруг.
Задиранов Александр 04.05.2007 16:31 • Заявить о нарушении
Не провал настроения, пике, прямо вниз, а не вздохи.
Тех друзей, что пришли, уже пару часов, как послал,
Но никто не вернулся. Ни пива, ни водки, ни кофе.
Еще на затяжку, на две и все, больше нет сигарет.
Взгляд ползет по углам, поискать там какого “бычка”.
До чего же постыдное зрелище – пьяный поэт,
Для которого мир сократился в размеры дверного зрачка.
У себя самого взаперти, в белый свет ни душой, ни нагой.
Всех готовый простить, даже самых заклятых врагов,
Двум строкам на листе, позавидовал Васька Попов,
Он вчера приходил, и закусывал здесь колбасой.
Только, где же они. Что-то с памятью. Не прочитать.
Смятый лист и пятно, а вокруг кляксы слившихся слов.
Сколько раз обещал, перестану слова сокращать.
Напрягаюсь, в ответ что-то тертое “вновь”, да “любовь”.
Третий час никого. До чего ж они тянут и где?
Чтоб вас в прах разнесло, чтоб смело и всегда выходило “без двух”...
Что такое? Звонок?. Наконец-то и вот уже мне:
Это мы, вот питье, а к нему – пара очень веселых подруг.
Задиранов Александр 04.05.2007 16:31 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.