57
Что ей до боли мертвых строчек,
И не понять размера многоточий,
Как чужды мысли одинокой ночи,
И застит взор гормонов покрова.
А за весной торопит время лето,
Уроки жизни преграждают путь,
Вперед и прямо, или же свернуть?
И тех ответов нить пронзает грудь,
И сердце помнит раны из ответов.
А осень, старый мудрый доктор,
За летом что приходит наконец,
Залечит раны порванных сердец,
Познает зрелость радостный юнец,
Живущий ныне от весны оглохнув.
Свидетельство о публикации №106041001112