Солёные ветра

Моей лебёдке, в году этом пристань приснится,
Первый год причалит к тем, что сорока сороков,
Не считаю свои… знаю, где-то было за тридцать…
Остальноё - счёт для мух и отправных дураков.

Ты меня спросила, - а пойдёт ли мне чёрное,
Знаешь, нет нигде краски, под цвет ореха…
- Да, конечно пойдёт, всё равно для меня,
Ты давно усыпана до корней белым снегом.

Или хочешь ещё, щегольнуть молодкою,
Ой гляди, - во степи, ковылей не перекатаешь…
За спиною… полыни полны ковши горечью,
А меж ржи маки с васильками капли крови сплетают.

А лён, помнишь? – расстелится под натиском… морем,
А теперь море чёрные и в ветрах его соли,
Можжевеловые теперь в воздухе проливаются смолы,
А тогда - сосны от неба меж орешников… нас прятали,
Юных до чистоты и переплетено голых.

И ручей журчал, а меж стволов пела птичка,
Маленькой птичкой в сердце ты моё спряталась… и запала.
А теперь ветра и дожди, и вечный холод…
А как пройдёт, всё в цвет, и жара… до соли…
Берёт, и душу мою изматывает.