My favourite blues

Дамы и господа, мимо не проходите,
бросьте монету в красную пасть футляра.
Здесь вам сыграют то, что вы захотите.
Порция старого блюза почти задаром.

Кто музыкант?
Родом из ниоткуда,
он убирает мусор за двадцать баксов,
в баре он моет по выходным посуду.
(Да, и еще играет на старом саксе)

Где он живет?
В самом гнилом квартале,
где на воспоминания мораторий.
(Финишный круг для тех, что бежать устали,
пыльный архив затертых до дыр историй)

Где он умрет?
Просто испустит дух
в клетке домов, прижатых стеной к стене,
в царстве развенчанных королей
и шлюх,
на оборотной города стороне.

Нет у него ни имени, ни страховки,
он получил на самое дно путевку.
(Город семи грехов проводил бесплатно
многих до дна, без права на путь обратный)

***

Только, когда музыку его слышишь,
просто стоишь, время послав к чертям.
(ноты ветрам для ксилофона крыши
пишет он по заказу по вечерам)

Шляпа, пальто,
руки металл ласкают,
(будто бы тело женщины – саксофон)
в звуки тягучих нот он преображает
осени cерой меланхоличный стон