Творческий кризис

Строка не пишется и фразы не рифмую,
Сижу, пытаясь что-то написать.
Я не люблю, не плачу не тоскую,
И думаю, о чем бы помечтать?

Поэзия не льется между делом,
И в суете ее сиянья нет.
И каждая строка как будто мелом,
И каждая строка как будто бред.

Ну что мне делать, коли я бесстрастен,
Налить вина иль вспомнить о былом?
Зачем писать опять пустые басни,
Зачем мечту фразировать со сном?

Замечу, как заметил верно гений,
Поэты все «Мечтательной» друзья.
Об этом высказано сотни мнений,
И ты читатель, мнениям судья.

Прости, я человек, а не машина,
И не могу творить тебе в удел.
И могу, как всякая скотина,
Жевать тобою брошенный мне мел.

Читай не только мыльные триады,
Но и суровость мнений напрямик.
И вы поэты будете лишь рады,
Строчите для слюнтяев в этот миг.

Пишите быстро, пока я не властен,
Пока перо тревожно я грызу.
В объятьях муз бываю опасен,
Стрелой романтики я вышибу слезу.

Но не сегодня, музы утомились,
Оставив в одиночестве творца.
Мне улыбнувшись, та чертовка скрылась,
Оставив только маску без лица.