Всё тихо, как будто Вселенная спит,
И голос не слышен в ответ,
А здесь на перроне художник стоит
И пишет ее портрет…
Не зависть и скука, не ложь и обман
Таятся за кистью его,
А только любовь как живой талисман
И больше пока ничего.
Обветренных пальцев немую печаль
Он кисти передает,
А та в свою очередь пишет вуаль
И молча чего-то ждет.
Под нею сокрыто всё то, что сказать,
Увидев лицо, мы боимся.
Наверное, это скорбящая мать,
И мы своих слез стыдимся.
Кого же ты видишь, глядя во тьму?
Скажи нам, художник, ответ.
Но тайна известна ему одному
И той, чей он пишет портрет…
Художник
© Copyright: Ольга Скрябина, 2006
Свидетельство о публикации №106040402661
Свидетельство о публикации №106040402661
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
