Прости

Пассажирами и часто безбилетными
Мчимся старость, обгоняя, незаметно мы.
Час за часом, год за годом на пути к своей мечте
Забываем оглянуться в бесконечной суете.

Туда, где высокое небо не хмурится,
Где есть в жизни каждого тихая улица,
Радостный малыш бегает по ней.
Слез, не скрывая, ребенком любуется
Мама и светом наполнена улица
Детства моего, юности моей.

Серые будни и праздники вечные,
Супер проблемы, как мир бесконечные.
Как «Экспресс» без остановок мы летим к своей звезде
Забывая оглянуться в бесконечной суете

Туда, где высокое небо не хмурится,
Где есть в жизни каждого тихая улица,
Как же я давно не бродил по ней.
Знаю, не спит, и все так же волнуется
Мама, с надеждою глядя на улицу
Детства моего, юности моей.

Слёз мне не скрыть, с болью этой не справиться.
«Мама приехал я!» и на мгновение, кажется -
Это только сон нелепый, встанешь ты, иль я проснусь
В ожидании ответа птицей раненою бьюсь.

Там, где казалось мне, небо не хмурится,
Дождь и ручьями наполнена улица,
Это плачу я, на груди твоей!
Знаю, что многое в жизни забудется,
Только не дом и не тихая улица
Детства моего, юности моей…

Прости…