Руки прижаты к вискам,
И сердце, как кактус, в иголках,
Никому свое горе не дам,
Потому что давно нет врагов,
И писать это все мало толку..
И так много внутри,
А снаружи – пустой!
Полотенцем сотри,
И водою умой.
Из колонок о чем-то кричат,
Им наверно знакомы те муки..
Поют, но о большем молчат,
В словаре их так мало слов,
Что придуманы кем то со скуки.
Говорят будто жизнь из полос,
Как матрац, набитый тоской,
И прогнивший от чьих то слез,
Дырявый от длинных когтей
И по моему он подо мной
А полоски все тоньше, как струны,
И никто не сыграет на них.
Я свою полосу сам придумал,
Я дырявил сам свой матрац,
Я лежу на нем…Слышишь? Затих!
27. 03. 06 матрац
© Copyright: Максим Маслов, 2006
Свидетельство о публикации №106040301715
Свидетельство о публикации №106040301715
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.