Прозрачны, словно не окрепли
Их корни, впившись в плоть земли,
На мраморных прохладных стеблях
Цветы коринфские цвели.
Там, в надмогильном аромате
Цветов из камня, зла, тонка,
В блестящем деревянном платье,
Без скрипача и без смычка,
Не глядя в зеркала и лица,
Не чуя под собой пути,
Плясала скрипка-дьяволица
С единственной струной в груди.
Отметил кто-то тайным знаком
Порока, муки и тоски
Бедро, обтянутое лаком,
И струн погибших завитки.
На дне зеркального колодца
Плясала, в полный вздох дыша,
Она, как будто не порвется
Ее последняя душа
И паутины саван липкий
Ей не соткет чердак чужой,
Склоняясь пред безгласой скрипкой,
Как пред безглавой госпожой.
Скрипка
© Copyright: Смарагда, 2006
Свидетельство о публикации №106040301520
Свидетельство о публикации №106040301520
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.