не скрипачка

Извлеки из футляра свою небывалую скрипку.
И, упругой причёской тряхнув, незаметно, слегка
Изогнись. Поначалу небрежно, рассеянно, гибко.
И, застыв на мгновенье – воспрянь содроганьем смычка.
Эта музыка – вскрик перепуганных стай, что кружили
В предвкушенье грозы, преждевременным страхом пьянясь.
Из набрякших аорт, перекрученных в жгут сухожилий
Сплетена этой музыки вязкая, цепкая вязь.
А на каждой фермате душа сотрясается в теле,
Словно в зале хрустальном несметные люстры зажглись.
В этой музыке виснет гортанное эхо ущелий,
Где чревата безумьем лавин безмятежная высь.
Сведены в этой музыке дни в ослепительном зное
С глубиной изумрудных, берущих измором, ночей.
Ты из моря тогда выходила, являя собою
Воплощенье любви – наготой первозданной своей.
Паруса – на разрыв, и, скрипя, накреняется мачта.
Изнуряюще резок смычка завершающий взмах…

Вот такой я представил тебя.
Далеко не скрипачку.
С отдалённо-прохладным покоем в глубоких глазах.