Д. Р

тебя с днём рожденья, ещё неизученная миром стихия,
слияние ветра, штормов, снежных бурь и горячих вулканов.
в тебе стаи птиц, ароматы цветов и деревьев, и звери лихие.
ты сгусток горячей промозглости свежей и честных обманов.
ты бьёшь очень больно, свою прикрывая рану пустыми руками,
ты плачешь ночами, вытаскивая осколки, при виде крови.
пытаясь забыть, тоскливо отводишь взгляды от книг Мураками,
от стен, от кровати, разбросанной по твоей комнате дроби,
оставленной не сумевшим выстрелить в голову – только в сердце.
ты ждёшь ничего, хочешь жить никогда, с усилием разрезая
своё, чтоб «после тебя» началом легло, посыпаешь перцем,
чтоб выжечь и выжить. ты запах его сдираешь с себя уползая.

мы больше не будем друзьями, мы ими и не были раньше,
врагами не будем – во мне слишком много тебя и твоих убеждений.
пытаюсь держаться с тобой осторожно, по возможности дальше.
но всё же прости мне, пожалуйста, это тебе «с днём рожденья».