Поэту. Женщине. Судьбе

Привыкала к тебе с отрочества,
Припадала к твоим строфам.
Очень долго не зная отчества,
Обращалась к тебе по ночам,
Как к подружке – Марина, Мариночка -
Закадычной на все времена.
Ты давно умерла, моя милая,
Я еще только жить начала.

Я еще разорву сердце истиной,
Что в тебя, в помертвелую, в кровь -
Нет на свете печальнее, искренней,
И страшнее, грешнее – Любовь!
Я еще не теряла, не мучилась,
Не стонала на все времена …
Я еще попрошайкой на паперти
Не стояла, молясь и прося.

Я была загорелая, смелая,
Я была … отчего же тогда
Я читала стихи твои, Милая,
Дорогая Марина моя?
Отчего в мое сердце незрелое
Ты входила, как флагманский бот?!
От того ли, что нитью незримою,
Нас связал до рождения Бог?!

От тог ль, что Душа моя ведала,
То, что сердцу еще не дано –
Что с тобою по жизни повенчана,
Что с тобой мне идти суждено.
Ах, Марина, Марина, Мариночка,
Что ж ты так обошлась со мной?!
Вместо радости от былиночки -
Нерв натянутый звонкой струной.

По тебе отмеряю печали я,
И следы от любовных подков,
И потери, и дальние дали,
И счастливую патоку строф.
Нам уже не расстаться, не свидится.
Мы навеки - и вместе, и врозь.
Моя Женщина. Моя Провидица.
Мой Поэт. И Судьба. И Любовь!