Дорога раскалилась до бела,
Милиция на каждом перекрестке.
И скорость у машин малым-мала,
Все едут с дачи, нет просвета в пробке.
Находится один, а может два,
Такими переполнена Москва,
По праву им нельзя водить машины,
Они, в миг в крылья превращают шины.
И рвутся без ума через сплошные,
Навстречу тем, кто им навстречу мчится,
Им все равно кто с ними тесть, свояк,
Жена, иль дочь, иль теща, им все снится,
Что вырвались они из тесноты,
Взлетели над пороками, грехами,
Неважно, что навстречу мчишься ты,
Они, летят с ослепшими глазами.
И результат-удар.
И тещи нет,жены и дочери, и тестя.
А сам то он, оставил на дороге след,
Став мягче переброженного теста?
Но сколько можно смерти им прощать?
Надеяться на то, что с них однажды спросим,
Не для того, что б лучше их узнать,
А ради тех, кто был для них, напротив.
Дорога раскалилась до бела
© Copyright: Борис Воронин, 2006
Свидетельство о публикации №106033001726
Свидетельство о публикации №106033001726
Рецензии
Да, лихачей много, а неумек еще больше. Без году неделя водители, машины скоростные, крутятся по дороге, как хотят. Под колеса умным водителям суются. И не только в Москве, таких везде хватает.
Экологиня 30.03.2006 16:48 • Заявить о нарушении
Экологиня 30.03.2006 16:48 • Заявить о нарушении