О мотыльке

Звеня крылами, лёгкий мотылёк
 В ночи стремится завершить свой путь.
 Он не тоскует, не устал ничуть,
 И что есть боль – ему и невдомёк.

 Он лишь летит подальше от луны,
 Холодных звёзд и угольных равнин,
 И он не хочет быть совсем один,
 Наедине с молчаньем тишины.

 Узрев свечу – благословенный свет –
 Наш мотылёк вдвойне ругает ночь.
 Прочь от неё! Скорей от мрака прочь!
 Ведь я дневной… я солнца элемент!

 И мотылёк спешит, летит к свечи.
 Вот и она. Раскинулась огнём.
 Вокруг неё светло, как будто днём,
 И путник рад, родное получив.

 Но нет! Обман!.. Он к ней со всей душой,
 Она же пеплом сделала его!
 Она не стала добрым очагом.
 Погиб бродяга-мотылёк чудной…

 И ярких нежных крыльев больше нет…
 Глядит луна с укором на свечу.
 Её огонь подобен палачу;
 Гораздо мягче слабый лунный свет.

 А звёзды и не так уж холодны –
 Они ведь просто очень далеко;
 Согреться ими крайне нелегко…
 Сумеют те, кому они нужны.