Скупость

В синем, усталом, небесном, отражении
не находишь к себе расположения,
может где-то там за облаком,
может где-то здесь около,
и нет больше ярости,
и нет больше грубости,
так не много до старости,
так не много от юности.

Вокруг все пропащие,
да и ты не исключение,
жизнь стерва та ещё,
а смерть не примет прощение.
Про себя минута молчания,
про себя мысли скверные,
что спасёт от отчаянья,
крепкий чай, да воля наверное.

Счастье отчасти выдумка,
но неистребимо наше стремление,
мы все немного с придурью,
во всех своё угнетение.
Мотаемся все как маятник,
от одного к другому и третьему,
лишь мёртвым ставят памятник,
не понимая, что мёртвым до фени он.

Так и живём, то чужие, то близкие,
то усталые, то бодрые,
сначала её называем киской,
потом кошкой ободранной.
Если ты не хочешь быть искренним,
если хочешь с толпой и глупостью,
то почему всех тянет к истине?
Я устал от внутренней скупости!