О. Уайльду

В этом мире царят только спетые песни,
В этом небе горят только мертвые звезды.
Мир сожженных мостов и отброшенных лестниц...
Это прошлое. Жить уже поздно.
 . . .
Но где-то есть совсем иные звезды.
Они глядят немертвыми глазами
На мертвую пустыню бытия.
И где-то есть совсем иное солнце,
Оно дает животворящий свет
(Что, впрочем, совершенно бесполезно).
Там люди есть - они стремятся жить,
Терзая струны, холст или бумагу,
Им хочется оставить часть себя
В забывчивом и смертном этом мире.
Их замысел безумный обречен
И труд неблагодарный бесполезен...
Но иногда, влюбившись в отраженья
Своих необессмертившихся душ,
Младенчески бесхитростных и чистых,
Всю горечь, разрушение и тлен
Решаются принять на облик свой -
Да будут души неприкосновенны.
И тем живут. И тем себя спасают,
И создают иллюзию бессмертья, -
Но лишь на смехотворно краткий срок:
Столетия два-три, едва ли больше.
...Но где-то есть совсем иное время...