Одна О-очень Реальная Игра, или Ежедневные прогулки по Энрофу

Все верно. Это мой отрезок мира,
Провинция провинций. Это точка.
Обрывочная стадия маршрута
На автостанционном тупике.
Здесь выживают - если крепки жилы,
Здесь существуют - вместе ль, в одиночку,
Здесь умирают - не увидев утра,
С задушенной синицею в руке.

Здесь «все как у людей»: визгливый ящик,
Вещающий про рухнувшие рынки,
И вечером - очередной блокбастер,
И пиво, и никчемный разговор…
Здесь так же больно «становиться взрослой»,
Сверяясь с незатейливой картинкой,
Пытаясь оторвать кусочек счастья,
Как вызревший на грядке помидор.

Здесь, может быть, чуть-чуть теплее лица -
Снаружи. И хватает их на «здравствуй».
Но все мы - равнодушные Чужие,
И слухи не смолкают на устах…
Здесь время не торопится, а длится,
И третьесортной карамелью вязнет,
Как и улыбки, вероломно-лживо:
Оглянешься - а остается шаг…

Здесь пол-округи пашет «на соляру»,
Переходя на «рыночные рельсы»,
И все никак. И так же тащат гайки -
По-чеховски, по-русски, на авось…
Здесь «шипром» выгоняют перегары,
Плюются на словах «Чубайс» и «Ельцин»,
И надевают с Че Геварой майки,
И сплетни заколачивают гвоздь.

Здесь инженер КБ - толкает шмотки
В палатке (если б только понаслышке),
Устав перешивать себе обноски
Совсем не по фасону от Диор.
Здесь психоаналитик лучший - водка.
Иначе - выть или строгать детишек -
Последнее - оно, конечно, просто,
Но - дорожают памперсы и соль…

Здесь равно далеки огни столицы
С по-европейски вышколенным ритмом
И твердь патриархального уклада,
Глядящего с портретов и икон…
Здесь выжжено все то, что может сниться -
Прошедшим веком, страхом и пол-литрой…
Но столь же однозначны двери Ада
В провале безысходности времен…

27 мар. 06 г., ст. Вешенская.




Вот так. Нехитро. Но правдиво - для Энрофа, где все рельефно-фактурно. И - самоочевидно-банально. Единственная «реальность» для тысяч и тысяч, миллионов и миллионов.

А если глубже - своеобычное это место. Как говорят верующие, бывают «намоленные» иконы. Это те, которые аккумулировали слишком много энергии - духовной и психической. В таких случаях сразу вспоминаю эниологов: мысль, желание - самая материальная вещь во Вселенной. Совсем как у Ричарда Баха: «Поосторожней с молитвами - что попросишь, то и получишь».

А бывают и места такие. Не в долготе-широте и не во времени дело. Здесь схлестывается слишком много всего, слишком много потоков, волн, излучений - не знаю, как сказать точно. Но все это не менее материально - только на другом уровне. Поэтому и та самая Олирна здесь почти осязаема, особенно в детстве, когда тебя еще не отучили смотреть и слушать. Но и ядовитые газы болотные откуда-то просачиваются. Со времен, пожалуй, задолго до скифов и Дикого Поля…

В общем, Шаданакар в разрезе - почти как родной триколор (он же бесикр :)

А однажды ты возвращаешься - и понимаешь, что ты - как раздолбанное радио, у которого кто-то (или ты сама) крутит ручку настройки. И ловит: свое и чужое, многократно искривленное, в густой паутине помех…

Вот и Михаил Александрович бы подтвердил: ой, не тих тихий Дон… Потому как Великие - они Иные, они чувствуют. Даже если они «творцы соцреализма»…