Под Невским, в переходе на Гостиный,
Стоял скрипач в поношенном пальто.
И выводил смычком мотив старинный,
Не глядя даже, слушает ли кто.
А мимо, как обычно, непрестанно,
Сновали люди по своим делам.
Спеша куда-то, слепо, неустанно,
Учет ведя минутам и часам.
А музыка пьянила и кружила,
Всех вдаль маня в дорогу за собой.
Так, словно фея в сказке ворожила,
Даря тепло, надежду и покой.
Кому, скрипач, играешь эти ноты?
Здесь глухи все! Зачем ведешь игру?
У них у всех достаточно заботы,
В их маленьком заброшенном миру.
Тебе не достучаться в эти души,
Там серо все, и красок нет давно.
Они давно уж разучились слушать,
Их жизнь - как черно-белое кино.
Но вновь играешь в этих переходах...
Пусть слышат, иль не слышат - все равно!
Забыв навеки о своих невзгодах,
Ткать музыки святое полотно.
11.11.2001
Музыкант
© Copyright: Тот Кто Был, 2006
Свидетельство о публикации №106032500258
Свидетельство о публикации №106032500258
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.