Жил поэт

Поэтом, стану после смерти,
Возможно, может быть и нет.
При жизни, нам всем, мало "чести"
Потом лишь скажут, "ЖИЛ ПОЭТ"!

Потом лишь скажут, мы дружили!
В стихах написано о НАС!
Его мы любим и любили!
Ведь вдохновлял его Парнас.

А нам, нет дела до кончины,
А нам нет дела до похвал.
Ведь рифму вяжем, для души мы,
Лишь Пушкин о кончине знал…

Мы пишем то, что в жизни видим,
О тех, кто вдохновляет нас.
Кого-то, может и обидим…
Бог нас рассудит, не сейчас.

Ведь все мы в этом мире грешны,
А мы же больше всех грешнЫ…
Мы взяли грех, судить о людях,
Средь нас пророки есть, судьбы.

Как объяснить, что движет нами?
И как рождается строка?
Слова, стекаются ручьями,
А уж из них, стиха – река.

И в рифме нашей водопады
А есть песчаная коса…
И видит разное, в ней, каждый,
Кому любовь, кому слова…

Я уважаю тех, кто пишет,
Тех кто не пишет, тоже да.
Нас всё равно всех Бог услышит,
Его мы дети навсегда!