Март отравил весенний кровоток,
Зашкалив концентрацию гормона,
Из почек распустившихся песок,
Часы считая, сыпется в кальсоны,
Те самые – под семеро порток.
И чувствуешь, как увлажнился лоб
В потугах вдохновенного бессилья,
Что почва нервная уходит из-под ног,
А за спиною вырастают крылья…
Ой, птичий грипп! Тогда не надо – стоп!!!
Предчувствие! Его свербящий зуд
Буравит подсознание, как дрелью:
Когда же мне повестку принесут
Явиться на дежурство по апрелю?
Уж полночь близится, а в дверь не слышен стук…
Март… Творческая жажда всё сильней,
Уже нет сил повестки дожидаться,
Жизнь бьёт ключом (но только не Кастальским)
И чтоб слагать «и никаких гвоздей»
Приходится высасывать из пальца
Всё то, чем можно «жечь сердца людей".
Облегчения!!!
© Copyright: Кукан Модест, 2006
Свидетельство о публикации №106032302245
Свидетельство о публикации №106032302245
Рецензии