Не пишется…
А в голове дела, дела….
Не до стихов…….
Все суета, да суета….
Все! Надоело!
Уеду в глухомань!
Хочу, чтоб в очаге тепло горело,
Хочу в деревню, чтоб, куда ни глянь,
Лес, тишина, зимой сугробы,
А не этот долбаный асфальт,
И стих родится, я уверен, новый,
И мне захочется в душе услышать альт.
Как редко слушаем мы душу,
Да в этой спешке городов,
Бежим; кто вот кого задушит,
Кто вот кого в достатке перебьет.
Ну как вам хочется и роскоши и власти,
В погоне вот за этой вот ботвой,
С горящими глазами, кровью в пасти,
И место, где душа отмечено дырой.
За что вы бьетесь, человеки?
Природу губите, за что?
За деньги? Банковские чеки?
Вы дурачье и больше ничего…
Не пишется...
© Copyright: Игорь Воробьев, 2006
Свидетельство о публикации №106032200095
Свидетельство о публикации №106032200095
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.