Хатабычь

Па равнине брёл старик Хатабычь.
Грустный брёл.
Из вражеского плена.
Брёл с надеждой –
Выйти у границы.
Будет лучше, если с Пакистаном.

С безысходной радостью арабской,
Брёл старик на посох опираясь.
По пустыне шёл, песок вздымая.
И пыля, как снежный мотоцыкал.

А за ним неслись в погоню танки,
Как за Медным Всадником когда-то,*
И они стреляли разрывными,
И не очень, пулями с картечью.

И картечь, безрадостно втыкалась
В тело, изможденное Хаттаба.
И большие бомбы с самолётов,
Мимо пролетали, и взрывались!!

Не задев осколками героя,
Отлетая, словно каучуки.
Потому и шёл волшебник мирно,
Не терзая бритый подбородок.


Озверевши, гады озверели,
И побрили деда под шумиху.
Даже под подмышками побрили,
И попутно – грудь, ногУ, и руки.


Инвалидом слыл Хатабычь с детства,
Без ногИ родился маг трофейный.
Так и жил три с лишним века,
Бородой кичася и гордяся.


А сейчас он шёл и шёл, хромая,
По пескам бездонным одиноко,
И вздыхал Хатабычь по щетине,
Размышляя о своих невзгодах.

1998.


*http://www.stihi.ru/2005/06/13-845