Напишется совсем глупейший текст,
почувствую себя полнейшей дурой,
но, пересиливая, продолжаю бег
карандаша по белому, рискуя.
ЧиркАю, чИркаю, на сто, на двести раз,
и строчки, словно в басне, местом блудят.
Идея спит, и зреет внутри глаз,
пока я с ней то помирюсь, то в ссоре.
Проходит месяц, а и может год,
и черновик читается по взгляду.
Вся нелогичность просит новый ход.
Легонько подчищаю ряд от ряда.
Бывает, правда, что потусторонне,
как будто муза чарами вдохнёт
оттенки, бархатность.
Пишу как между прочим.
Кого-то, вдруг, внезапно проберет.
Да, не поэт я. Это и понятно.
Немного лени, больше баловства.
Лет до пяти вообще-то петь мечтала.
Но можно ж спеть и рифмой…
иногда…
не поэт я
© Copyright: Еленка Чеа, 2006
Свидетельство о публикации №106032200026
Свидетельство о публикации №106032200026
Рецензии