Часы показывали то

"Брала истлевшие листы
И странно так на них глядела,
Как души смотрят с высоты
На ими брошенное тело."
А.Ахматова**


Часы показывали ТО...
Не странно ли?
На них глядела
бестрепетно.
Минут плато
раскинулось на сотни тел и

Глупо было делать вид,
что
незамечено и мнимо
пространство.
Время бередит
разлук нездешние картины,

Порывом - день пришёл
и час
воспоминаниям пробился.
Таков по-жизненный заказ...
Светает,
снова Март катился


в лицо -
сквозь стены, кладки, кирпичи.
Иллюзия?
Представить стоит только
как пальцы в унисон слагают стойку
на щётке. Остальное - чушь. Молчи,

скрепя себя -
не город, целый мир...
Одно лицо - твоё.
Избыток мнений, их дефицит -
пустяк соизмереньем с колодцем собственным.
Ты - из числа транжир?

Не верится.
Летишь...Куда-нибудь...
И цель потом собою станет, в прошлом.
Ведь будущего нет**.
Миражный ост(р)ов -
один и есть предназначенья суть.


Но -
как же в Небо хочется,
где Мира глаз заочен.
По имени и отчеству
не спросят там.
А, впрочем,

пусть спрашивают.
Стоит ли - скрываться?
Нелюдимы
"ненашими", "невашими"
вздыхают,
ал-ладины.

Да Бог с ним,
Небом.
Вовремя
закаты и рассветы
подкладывают корм нам.
Достать бы силы где-то...


Снова была суббота,
солнце в апрель катилось днём
(размышленьям - откуп!) сердце - остановилось.
Сохнет в кубышке, зряче: 20 лет - кот наплакал.
Солнце в зените, значит, теплится как-то,
правда?

Стук от колёс всё тот же,
жёстче скрипят вагоны, адрес утрачен почтой,
признаков многослойность стоит искать?
Зачем же? Славен перрон, маячит -
главным, счастливым, первым!
Всё остальное - сдача

Давней - день в день - субботы.
Солнце в апрель скатилось.
Мысль бесновалась:
"Кто - Ты?"
И до сих пор -
по силам.

* строчка из Цветаевского "Искусства при свете совести"
** вовсе не уверена, что - Ахматова. кто может - поправьте!
*** из В.Бурича