кручу в пальцах...
отобранные у памяти шестерки.
ловлю левым зрачком, безнадежно горьким,
небо цвета намокшей нержавейки,
а правый - застлан запекшимся ожиданием
лета, разлитого бы по асфальту,
но каждый день наступает первое_марта
и каждая ночь наполнена осознанием
того, что будущего не случится...
мечты о весне стали насмешкой
и все меньше, меньше, меньше, меньше
мне ржавое солнце снится.
Свидетельство о публикации №106032201611