Без названия

Мы повстречались на Арбате,
Я рисовал портреты тушью и пером
На вас, с карсетом было платье,
На мне, помятый балахон.
Присев на стул, :"Пиши"- небрежно уронили,
И, одурманеный духами с запахом ванили,
Сдавил перо в руке, как меч перед сраженьем,
Приняв, еще до боя, пораженье.
Недавно твердой, ныне же, трясущейся рукой,
Писал я, губы, глаз покой...
Писал лица прекрасные черты,
Писал свои воскресшие мечты.
Дыша прерывисто, и, без вина пьянея
Держался за перо, что рисовало вашу шею,
Нет, я не верил в эту встречу,
Когда перо заканчивало плечи.
Пряди волос задумчиво черкаю,
Ну вот, портрет окончен, его от сердца отрываю.
Рукою нежно проведу по нарисованой щеке,
Вздохну, оставив роспись на обратной стороне.
Вы рады! Чтож, творение того достойно,
Взяв сумочку, достав свой кошелек спокойно.
Хотите расплатиться, видимо, со мной?
Ненужно денег, примите как подарок.
 Я не торгую красотой.
Вот так, под вечер, позднею весною на Арбате
Навечно был художник тот влюблен.
На вас, с карсетом было платье,
На мне, помятый балахон.