Так пусто, тихо, необычно - так не бывает никогда.
И проживать день по привычке, нет сил и мужества пока.
Потеря впилась как осколки, и кровь пролила на ковёр,
И в одиночестве без толку, рисую пальцами узор.
Восьмёрку припадающую на бок, но не упавшую еще совсем,
То символ бесконечности и в знаке, теряю, то что было всем.
Потеря, словно чьё-то имя, а может даже не одно,
В нём все кто жил, все те кого любили, все те кто бросив нас ушёл.
Сухие слёзы падают в бутылку, она наполнена иль ядом, иль вином.
И за глотком скрывается погибель, я пью и упиваюсь терпким сном.
Потеря
© Copyright: Антон Мардэба, 2006
Свидетельство о публикации №106031901884
Свидетельство о публикации №106031901884
Рецензии