Одна заветная тропа в дороге растворяется,
А та стремится в облака, да в синеве теряется.
Гляжу на этот горизонт – за ним мечты сбываются.
А на душе метель метет! Метет – не унимается.
С весенним ветром, налегке, идти б к нему, не кается
И весело метель зовет: назад не возвращаются.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.