В голову лезут бредовые мысли,
Как занавеска на стержне повисла,
Пляшет под ветром, тот дует в глаза,
Мягко ложится пустая роса,
Движется поезд, бегут города,
Носятся люди туда и сюда:
Кто-то со смертью, а кто-то с виной…
Кто-то из них остаётся собой
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.