В Париже умер Окуджава,
А я в Москве - едва жива,
Как будто я не удержала,
Не вспомнив нужные слова.
Как будто я была лекарством
И не пришла, и не спасла,
И исцеляющего "ЗДРАВСТВУЙ"
Той ночью не произнесла.
Что нам прощанье, горечь даты,
С Арбатом кровное родство?
Но мы, птенцы семидесятых
Сверялись с песнями его.
Крепись, романтиков держава,
Таков уж видно наш удел.
В Париже умер Окуджава -
В Москве он этого не смел
Памяти Булата Окуджавы
© Copyright: Дарья Гришина, 2006
Свидетельство о публикации №106031400364
Свидетельство о публикации №106031400364
Рецензии
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.