Распят на перекрёстках шумных,
Прибит гвоздями светофоров...
Во взглядах отразив безумных,
Рекламный всплеск люминофоров,
Вдыхает жадно дымный смрад,
Из луж пьёт радугу бензина...
Покрыты руки автострад
Татуировками резины.
Ослепнув в свете фонарей,
От радиоэфира глохнет,
Затоптан толпами людей...
Он чувствует, что скоро сдохнет.
Асфальта кожу моет пылью,
И чешет тело каблуками...
И хочет степью стать ковыльной,
Пшеничным полем с васильками...
«Святая Дева Городская
Прости за суету и грязь...»
Сквозь дребезг старого трамвая,
Молитва тихо донеслась.
«...Пошли покой а хочешь смерть,
Я не могу так больше жить,
Мне хуже кары круговерть
Той крови, что во мне бежит»
В себе икону написав,
Её он молит каждый вечер
О том, во что не верит сам,
Но всё же жить немного легче.
Город и его икона
© Copyright: Николай Бессарабов, 2006
Свидетельство о публикации №106031300516
Свидетельство о публикации №106031300516
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.