Плывут года в неведомую даль...

Плывут, плывут в неведомое дни,
Расплескивая чувства по закату,
А время перещёлкивает даты
Без надоевшей слуху болтовни.

Зачем тревожить то, что не сбылось,
Не выпало на стол счастливой фишкой,
Да и далёк я в мыслях от мальчишки,
Скакавшему по классикам «небось»!

Друзья уходят в безвозвратный путь,
Не чокнуться, не сдвинуться плечами,
Не оценить по-опытному грудь
У женщин, не скользящих перед нами…

Плывут года в неведомую даль,
Грозящую не мне раскрепощеньем,
И стОит ли своё слововерченье
Навешивать кому-то, как медаль?

Но рвутся снова на листы слова,
Не удержать, не выплеснуть их зА борт,
И лепишь в строки собственную слабость,
А что там дальше будет –
Трын-трава…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»


На лике Истории бурые пятна,
Натянута кожа до треска молекул,
А сыр никому не даётся бесплатно,
А рис созревает на рисовых чеках…

История, мама моя дорогая,
Я истины эти на брюхе исползал,
Себя запрягая, других напрягая
Проблемною и недействительной пользой!

А ты равнодушно, не видя натуги,
Опять подшиваешь не факты, изнанку,
И я задыхаюсь в спасательном круге,
Сжимающим грудь пересохшей баранкой.

Конечно, несложно пролиться в эпитет,
Тебе на пергамент влепить отпечаток,
Да ты его сбросишь в реальность событий
Ошибочных и совершённых КОГДА-ТО.

Молчу и взираю в локальные войны
Ягнёнком из стойла, способным мемекать –
И только…
И рогом бодать произвольность
Ворот, не сменивших рисунка молекул…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»