Вдаль на тридевять окон
улетело наше лето,
лишь осталась мука эта –
ночь, безсонница, балкон.
Башен мёртвая гряда
с позвоночниками света,
одинокой сигареты
одинокая звезда.
И такая тишина,
словно всё лишилось слуха!
Город глух, и небо глухо,
и оглохшая луна
равнодушно смотрит, как
рвутся нити, рвутся нервы.
Ах, я знаю, что царевны
стали мёртвыми не так!
Сказки лгут! От века в век
правда с ложью – сплав порочный.
Homo sapiens? Не точно!
Homo лгущий – человек!
Тень твоя ль, твоя ль душа,
словно дни назад листает,
и мои стихи читает
мне, стоящей не дыша.
Сердце, сердце, не сорвись
от пронзительности этой!
Тень, дрожа, слетает вниз –
с и г а р е т о й…
Вдаль за тридевять окон –
воля вольным!
Ночь. Безсонница. Балкон.
Б о л ь н о!..
19.09.02
Безсонница боли
© Copyright: Фотина Цаголова, 2006
Свидетельство о публикации №106031200420
Свидетельство о публикации №106031200420
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.