Свет лампы, дрожь в руке и боль

Свет лампы, дрожь в руке и боль.
Нет, не престол и не король,
А паж, уже увы не юный,
И в душу каждый может плюнуть.

Роятся мысли в голове из рифм,
Их строй в душе томится.
И убивает этот ритм,
Когда им некуда селиться.

Мир одиночества есть рай.
Ночь для поэта – это праздник,
Когда затихнет жизнь и в край
Ворвется стихоплет проказник.

Строка сама спешит к строке,
Рука запишет неумело,
Что прозвучало в мыслях смело
И даже как-то налегке.

Как жаль, что многое ушло,
Мгновенье вспыхнуло и тает,
И разум мой увы, не знает,
Ему так грустно и смешно.

При виде белого листа
Сдувает рифмы будто ветер.
Тома теряю неспроста,
Им жизни нет на этом свете.

Кому? Зачем? Кто их прочтет?
Кому поможет в этой жизни
Рифм одинокий переплет
В моей отвергнутой Отчизне?

Зачем пишу, кто даст ответ?
Других хватает в этом мире
Там, где талантливый сюжет
Переплетает сердце лире.

Великих хватит на века,
А современников - тем паче,
Кому сопутствует удача
И у кого верна рука.

Зачем пишу, прольет кто свет?
Кому я строки посвящаю?
Откуда их беру не знаю
И не найду боюсь ответ.

Хочу забыть и жить как все,
Но против рифм идти не смелю.
Вот и живу я как умею
И на яву, в бреду, во сне.