белый стих. ничего прекрасно-нового

Откровенно раздражают песнопения,
Заезженные, затертые до одурения.
Когда холодно, нет места сандалиям.
Когда работаю, забиваю на ёжиков.
Пыталась поменять сережки, но
давняя рана металлом не прокалывается.
Известность за монитором мне улыбается.
Она знаменита, она мне даже нравится.
Ко дню «завтра», собственно, совершенно не готова,
Однако пойду СНОВА.

Крадут моих друзей, как мелочно.
Не знаешь, как назвать, молчи в щелочку.
Пытаюсь написать – не пишется.
Будут потом говорить, что едет крыша-то.
Выкладывать на обозрение, а надо ли?
Критики оборзение – сил прилив.
Молчать не хочется, кричать – особенно.
И белый стих достал до странности.

Увы, в другом сейчас совсем не пишется.
Потомков засорять умы – как здорово.
И смогут же угадывать, задумайся,
О том, что когда-то боялась сказать на улице.

Не хочешь – не читай. Согласна. Чушь.
Не хочешь – промолчи. Пойму как-нибудь уж.

Бери. Сама пиши! Дерзай.
Ушел. Последний. Наш. Сегодняшний. Трамвай…