На обочине дороги сидел Мыслитель. Он ковырял босой ногой придорожную пыль, ел нарезной батон и запивал его нарзаном. Вдруг неведомо откуда прилетела пчела и ужалила Мыслителя в щиколотку. Мыслитель умер. И мы никогда не узнаем, о чём он думал.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.