Через дцать разъедающих молодость лет...

Мне уже все равно, что со мною случится
Через дцать разъедающих молодость лет-
Укротив буйный нрав непомерных амбиций,
По-любому лежать на холодном столе
Телом, ставшим для пули последним приютом,
Или местом прописки пяти ножевых,
Обменяв, как по чёрному курсу валюту,
Бремя мыслей на вечный покой головы.

Но успеть бы в пределах кратчайшего срока
Заучить пару-тройку спасительных фраз,
Чтоб жилось и дышалось легко до того как
«Встать. С вещами на выход» отдастся приказ
Страховавшей от наглого выпада пулей
Сволочной, суетливый и нервный народ.
Или ждать, чтоб в толпе под ребро мне воткнули,
Натаскав на мою непокорность, «перо»?

Как бы ни было там, от удела не скрыться,
Не послужит защитой всегдашний мой фарт…
И пушком обрастая, угрюмое рыльце
То и дело стремится исполнить фальстарт…

Накипь ухарски сняв с будоражащей тяги
Ничего не бояться,
Мне, видно, пора,
Осознать, что хоть жизнь – пересылочный лагерь,
Но этап мой отправится в ад, а не в рай.


© ЖМУРКА