улетели...

Крыльев шуршание слепит глаза
Кто это падает, ты или я?
Пропасть бездонная. Там, в облаках,
Теплая, мягкая ловит рука.

Как это странно смотреть в пустоту...
Черное в белом рождается тут.
Что остается от рук или ног?
Память. Остался потерянный зонт.


Рецензии