Я не стрелял по птицам...

Я не стрелял по птицам из рогатки,
Не целился в оптический прицел,
На сердце ставил я зарубки, как закладки,
Узоры плел из проволоки вен.

Лоскут души насквозь и нараспашку
Раздаривал во все озера глаз.
В смирительную стройную тельняшку
Меня рядили недоверьем фраз.

В размах ресниц прокуренного неба
Пьянящий снег ловил открытым ртом,
То, что писал – бросал на волю ветра,
То, чем болел – зализывал крестом.

В полубреду осеннего похмелья,
Кусая губы в ржавленную кровь,
Толпе на смертный смех и удивленье
Я верил в неизбывную Любовь.

Я верил, разливая рифмы-краски
По серым спинам прокаженных стен,
В придуманное Белокрылье сказки –
Волшебный образ дождевых поэм.

На плахе босоногого карниза
Я принимал паденье за полет.
Мне Верность в Вечность выдавала визы
Билетом желтым в отболевший год.

И облаками помня ожиданье,
На крышах заплетая в пальцы сны,
Я слышал звезд летящее молчанье –
Дыханье обнаженной тишины.

И я смотрел в глаза забытым лицам,
Сквозь слезы отраженье их ловил,
Но никогда я не стрелял по птицам –
Я слишком верил в Белоснежье крыл.