Разразился гром на ринге шахматного поля,
Среди фигур – враги, на них лица друзей,
Ты обречен: любая клетка под боем,
Ты падешь под натиском восьми коней.
Тебе лучше сдаться, не потеряв много крови,
Забудь о том, куда шел, не делай лишний ход.
Всем известно: ты глупец, ты страдаешь игрою…
И вот калечишь себя, вновь двигая пешку вперед!
Ты не глуп, ты знал, что будешь разорван
В клочья, разбит в пух и прах. И ошметки
Твоих живых и ярких надежд
В безвкусной музыке дней - стандартные нотки.
А может, ты смерти искал, хотел умереть?
Если так, то здесь я тебя понимаю.
Лучше, страдая, пытаться взлететь,
Живым умереть, чем жить, умирая.
Ты привык, что борешься с непобедимым злом,
Ты орла загадал, но у рубля с двух сторон решка.
Ты надейся - быть может монета встанет ребром,
И, в конец поля пройдя, ферзем станет пешка…
Пешка
© Copyright: Крылов Глеб, 2006
Свидетельство о публикации №106030303149
Свидетельство о публикации №106030303149
Рецензии