«…В суету городов
И к потокам машин…»,
Никогда не вернется
Владимир Высоцкий.
А я все-таки жду
И тоска моя в дым
По его хрипоте
И словам очень хлестким.
В моем раненом сердце
Набатом звучит
Его сильная песня
О преданном друге.
Или Як-истребитель,
Что навылет прошит,
Будто просит меня
Взять штурвал в свои руки.
Повторяю за ним:
«…Друг, оставь покурить…»,
Сам одну за другой
Сигарету сжигаю.
Хоть под Курской дугой
Не пришлось мне служить,
Но того капитана
И я понимаю.
Мою душу опять,
Словно спазмом свело –
Вижу, как наяву,
Штрафников батальоны.
Ох, и сколько же их
В ту войну полегло,
Шли на верную смерть,
Хоть без звезд на погонах.
«…В суету городов
И к потокам машин…»
Не вернется поэт
И не скажет нам – здравствуй.
Но я, вспомнив его,
Загляну в магазин
И большую печаль
На дне рюмки оставлю.
Памяти Владимира Высоцкого посвящается
© Copyright: Зенцов, 2006
Свидетельство о публикации №106030301672
Свидетельство о публикации №106030301672
Рецензии
Но он стоит напоминая,
Как жил, как связан был судьбой,
Я жил в деревне но мы знали,
Что он за нас,что он герой,
Что многим делал геморрой.
Михаил Пушкин 68 02.02.2017 18:44 • Заявить о нарушении
Как жил, как связан был судьбой,
Я жил в деревне но мы знали,
Что он за нас,что он герой,
Что многим делал геморрой.
Михаил Пушкин 68 02.02.2017 18:44 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.