Ангел

На твоих белых крыльях стынут рваные раны,
Поцелуем моим их умой поутру.
Это жизнь в закоулках расставляет экраны:
Кому ложь, кому жизнь, кому смерть по нутру.

Ты пройди мимо них, поднимись еще выше,
Опусти свои крылья ко мне на карниз,
Прочитай мне молитву на сломанной крыше,
Загляни мне в глаза, не заглядывай вниз.

Кто ломает судьбу, и свою, и чужую,
Для кого наркобизнес – земли корабли,
Нефть, валюту и души ворует, -
Из-за них, знаю я, твои крылья в крови.

Но улыбка не выдаст бунтующей желчи,
И спокойствие сердца твой облик затмит.
На спине стынут шрамы – оттого лишь не меньше
Тех, кто грабит, воюет, бежит и кричит.

Старый дом наполняют звуки сломанной флейты,
Разольются потоками «соль», «ля» и «си»…
Не стучите, фанфары, барабаны, не бейтесь,
Ты играешь на флейте, значит все впереди.

На твоих белых крыльях стынут рваные раны,
Поцелуем моим их умой поутру.
Это жизнь ненароком учредила программу:
Зашивать толстой нитью. В двойную иглу.
6.02.06.