Мысль
И набегут облака.
Снова мечта улетит
Птицей к иным берегам.
Мы разучились дышать!
Нет излечения ран.
Жить - каждый день умирать.
Ждет нас холодный туман.
Тянет к нам крылья свои,
Выжить есть шанс, но один;
Свет и Надежда - огни,
Что нас спасают в ночи.
Лунный цветок на тропе -
Радость прошедшего дня.
Бой в набегающей тьме.
Так не хватает дождя...
Свидетельство о публикации №106030103039