На жизнь поэта
Писать на стенах туалетов
Увы, мой друг, не мудрено.
Среди говна мы все поэты.
Среди поэтов мы - говно.
***
Как Вы, премудрствуйщий лукаво
Сечёте сущность бытия?
Писать о том, как "баба Клава
Коров пасёт?"
- Позвольте, Я..!
Что Вы, с душою рассуждавший
О небе, солнце, ручейке
И одуванчик описавший...
Держали ль Вы его в руке?
Вы, кто о жизни рассказали,
О том, как грешен человек.
Уж Вы бы лучше осознали:
Сорвав цветок, Вы жизнь прервали
И совершили смертный грех.
За кем, доверив наши судьбы,
Мы следуем на поле брани?
Вы рады намекнуть на суть бы,
Да аромата не вдыхали
Солдатской, замусоленной тельняшки,
И супа в братском котелке,
И тела потного усталой лейтенантши
Со шрамом на простом лице,
И ненависти, и дерьма, и гари...
И трупный, поднимающийся смрад.
Пока в себя всё это не впитали,
Войны Вам не постичь и не понять!
Быть может, хватит глупого притворства,
Иллюзии, питающей народ?
Направьте лучше всё своё проворство
Чтобы глаза открыть, за ними - рот!
Да бросьте ж силу отрезвляющего слова на то,
Чтоб истину заветную открыть,
И помните: писать о ней не ново,
Прорыв - ту мощь всем духом ощутить!
Пускай от Вашего словесного дыханья
Наполнит тело яростная дрожь,
Пускай коробят мир истошные рыданья
И смех, но искренний, не призрачная ложь.
И разомкнутся тучи над землёю,
И света обжигающий поток
Прорвётся вниз...! и всё живое,
До слёз знакомое, родное
На новый сущности отправится виток.
2000 г.
Свидетельство о публикации №106030102950