Слава - вот слово… Певец безоглядный
Возник, как руда, из земных глубин.
Сердце его - бренный пресс виноградный
Одного из нескончаемых вин.
Пыль обратит в зеленые листья,
Голос божественный трогает прах,
Мир будет зреть виноградной кистью
В его беспредельных южных садах.
Только никогда царских склепов гнили
Не оболгать его славы - или
Тень на него падет от богов.
И держит в руках вечный посланник
И замогильных просторов странник
Чаши, полные славных плодов.
Из Р. М. Рильке. Сонет к Орфею, 1, 7
© Copyright: Борис Скуратов, 2006
Свидетельство о публикации №106030102847
Свидетельство о публикации №106030102847
Рецензии